Pela primeira vez, desde que iniciei o blog, haverá apenas uma única postagem no mês e, ainda assim, no último dia. Não me sinto triste por isso dada a situação extraordinária deste mês de agosto. Além do mais, não senti absolutamente vontade alguma de escrever: escrita por escrita não vale nada.
Foram trinta dias difíceis, sobre os quais devo escrever em partes, iniciando da difícil decisão de parar meu trabalho na escola e entrar de licença, até a morte de meu pai, ocorrida no dia 26, quinta-feira passada. Esse fato é mais do que uma notícia lúgubre e trágica para minha família, trata-se do fim de um ciclo que me traz uma grande diversidade de lembranças, a maioria melancólicas, que vão desde o meu primeiro sinal de consciência até a maturidade.
Confesso que ainda agora estou desanimado de engajar-me na escrita. Tenho me sentido cansado e desanimado o tempo todo; como já repeti para várias pessoas, eu não esperava que essa história tivesse esse desfecho. Sombras do metodismo que herdei do velho: eu e ele sempre tivemos grande dificuldade de encarar situações que fugissem ao nosso controle, que não pudesse ser medidas e racionalizadas. A morte é o terror do metódico, não por sua essência mórbida, mas por não poder ser controlada ou revertida.
Foram trinta dias difíceis, sobre os quais devo escrever em partes, iniciando da difícil decisão de parar meu trabalho na escola e entrar de licença, até a morte de meu pai, ocorrida no dia 26, quinta-feira passada. Esse fato é mais do que uma notícia lúgubre e trágica para minha família, trata-se do fim de um ciclo que me traz uma grande diversidade de lembranças, a maioria melancólicas, que vão desde o meu primeiro sinal de consciência até a maturidade.
Confesso que ainda agora estou desanimado de engajar-me na escrita. Tenho me sentido cansado e desanimado o tempo todo; como já repeti para várias pessoas, eu não esperava que essa história tivesse esse desfecho. Sombras do metodismo que herdei do velho: eu e ele sempre tivemos grande dificuldade de encarar situações que fugissem ao nosso controle, que não pudesse ser medidas e racionalizadas. A morte é o terror do metódico, não por sua essência mórbida, mas por não poder ser controlada ou revertida.
